Ο ποδηλάτης άκουσε κλάματα από τον κάδο απορριμμάτων πίσω από το εγκαταλελειμμένο βενζινάδικο στις 3 τα ξημερώματα και σχεδόν συνέχισε να οδηγεί.
Είχα σταματήσει για να ελέγξω τον χάρτη μου. Στη μέση του πουθενά, στο Τενεσί. Καμία υπηρεσία κινητής τηλεφωνίας. Μόνο εγώ, η Χάρλεϊ μου και η χειρότερη καταιγίδα των τελευταίων δέκα ετών που ερχόταν γρήγορα.
Το κλάμα ακουγόταν σαν γάτα. Ίσως πληγωμένη. Αλλά όταν σήκωσα το καπάκι, είδα μια σακούλα σκουπιδιών. Μετακινούμενη.
Μέσα ήταν ένα μωρό. Δεν θα μπορούσε να είναι πάνω από λίγων ωρών. Ο ομφάλιος λώρος ήταν ακόμα δεμένος με ένα κορδόνι παπουτσιού.
Είμαι εξήντα εννέα ετών. Έχω δει μάχη στο Βιετνάμ. Κρατούσα ετοιμοθάνατους αδελφούς. Αλλά τίποτα δεν με προετοίμασε για το απόλυτο κακό του να πετάς ένα μωρό που αναπνέει.
Τα χέρια μου έτρεμαν καθώς την έβγαζα έξω. Ήταν τόσο μικρή. Ίσως πέντε κιλά. Ακόμα καλυμμένη με βερνίκι. Αυτό το μωρό ήταν λίγων ωρών. Ίσως και λιγότερο.
Δεν έκλαιγε πια. Αυτό ήταν που με τρόμαξε περισσότερο. Το κλάμα είχε σταματήσει.
“Έλα, μικρή μου. Έλα.”
Έβαλα το αυτί μου στο μικρό της στήθος. Καρδιακοί παλμοί. Αχνός αλλά υπάρχει.
Το πλησιέστερο νοσοκομείο ήταν στο Τζάκσον. Είκοσι τρία μίλια. Μέσα σε καταιγίδα. Με μοτοσικλέτα.
Κοίταξα αυτό το μικροσκοπικό ανθρωπάκι. Πεταμένο μακριά. Πεταμένο. Αφημένο να πεθάνει στα σκουπίδια.
“Όχι στη δική μου βάρδια, μικρέ πολεμιστή. Όχι στη δική μου βάρδια.”
Έβγαλα το δερμάτινο μπουφάν μου. Εξήντα βαθμοί και βροχή, αλλά το μπουφάν ήταν ζεστό από τη θερμότητα του σώματός μου.
Την τύλιξα προσεκτικά, φροντίζοντας να μπορεί να αναπνεύσει. Μετά έκανα κάτι που είχα δει μόνο σε ταινίες – ξεκούμπωσα το μπουφάν ιππασίας μου και την έσφιξα στο στήθος μου. Το ξανακλείδωσα με εκείνη μέσα. Το μικρό της κεφαλάκι ακριβώς κάτω από το πηγούνι μου.
Η βροχή χτύπησε σαν σφαίρα όταν επέστρεψα στο ποδήλατο. Είκοσι τρία μίλια. Μέσα σε καταιγίδα. Με ένα ετοιμοθάνατο μωρό στο στήθος μου.
Ποτέ στη ζωή μου δεν οδήγησα πιο δύσκολα.
Η Χάρλεϊ ούρλιαζε μέσα στην καταιγίδα. Οι αστραπές έπεσαν. Η βροχή με τύφλωσε. Αλλά την ένιωθα στο στήθος μου. Να νιώθω τους μικροσκοπικούς χτύπους της καρδιάς της. Ή ίσως το φανταζόμουν. Ίσως ήταν απλά ελπίδα.
“Μείνε μαζί μου, μικρή μου. Σχεδόν φτάσαμε. Λίγα χιλιόμετρα ακόμα.”
Της μιλούσα σε όλη τη διαδρομή. Τραγουδούσα παλιά νανουρίσματα που θυμόμουν από κάπου. Της έλεγα για τον κόσμο που θα έβλεπε. Τη ζωή που θα ζούσε.
“Κάποιος δεν σε ήθελε, αλλά αυτό είναι δική του απώλεια. Θα τα καταφέρεις. Θα μεγαλώσεις δυνατός. Στο υπόσχομαι.”
Δέκα μίλια μετά, μετακινήθηκε. Μόνο λίγο.
Το όνομά μου είναι James “Ghost” Sullivan. Ιππεύω εδώ και σαράντα δύο χρόνια. Πήρα το παρατσούκλι Φάντασμα στο Βιετνάμ επειδή μπορούσα να εξαφανίζομαι στο τίποτα και να επανεμφανίζομαι όταν χρειαζόταν.
Ποτέ δεν πίστευα ότι θα χρειαζόμουν αυτές τις δεξιότητες μια βροχερή Τρίτη στο αγροτικό Τενεσί.
Επέστρεφα από μια κηδεία στο Μέμφις. ‘λλος ένας αδελφός από το Βιετνάμ έφυγε. Ο πορτοκαλί πράκτορας τον σκότωσε τελικά. Αυτές τις μέρες, περνάω περισσότερο χρόνο σε κηδείες παρά σε γάμους. Μέρος του να γερνάς, υποθέτω.
Η καταιγίδα χτύπησε έξω από το Millerton. Βιβλική βροχή. Οι αστραπές έκαναν τη νύχτα μέρα. Το έξυπνο θα ήταν να βρούμε ένα μοτέλ. Αλλά είχα περάσει το τελευταίο σαράντα μίλια πίσω.
Το εγκαταλελειμμένο πρατήριο της Texaco φαινόταν σαν φάντασμα. Η οροφή μισογκρεμισμένη. Οι αντλίες νεκρές εδώ και καιρό. Αλλά υπήρχε μια προεξοχή. Κάποιο καταφύγιο. Μπήκα μέσα για να περιμένω τα χειρότερα.
Τότε το άκουσα.
Κλαίει. Αδύναμος. Πνιγμένη.
My first thought was some animal had gotten trapped. Happens all the time in abandoned buildings. But something made me look.
Ο κάδος ξεχείλισε. Παλιά έπιπλα. Σακούλες σκουπιδιών. Σαπίλα. Το κλάμα ερχόταν από μέσα.
Σήκωσα το καπάκι, έτοιμος να βρω μια τραυματισμένη γάτα. Ίσως ένα λυσσασμένο ρακούν. Ο φακός μου διέσχισε το σκοτάδι και έπεσε πάνω σε μια μαύρη σακούλα σκουπιδιών κοντά στην κορυφή.
Ήταν συγκινητικό.
Όχι σαν να το μετακινούσε ο άνεμος. Σαν να κινείται κάτι μέσα του.
Έχω δει τρόμο. Πραγματικό τρόμο. Αλλά όταν άνοιξα αυτή τη σακούλα και είδα τι είχε μέσα, ξέχασα πώς να αναπνεύσω.
Ένα μωρό.
Μικροσκοπικό. Νεογέννητο. Καλυμμένο με αίμα και γέννηση. Ο ομφάλιος λώρος δεμένος με ένα βρώμικο κορδόνι παπουτσιού. Με μπλε χείλη. Μόλις που κινείται.
Κάποιος γέννησε αυτό το παιδί και το πέταξε μακριά.
Τα χέρια μου έτρεμαν καθώς την έβγαζα έξω. Ήταν τόσο μικρή. Ίσως πέντε κιλά. Ακόμα καλυμμένη με βερνίκι. Αυτό το μωρό ήταν λίγων ωρών. Ίσως και λιγότερο.
Δεν έκλαιγε πια. Αυτό ήταν που με τρόμαξε περισσότερο. Το κλάμα είχε σταματήσει.
“Έλα, μικρή μου. Έλα.”
Έβαλα το αυτί μου στο μικρό της στήθος. Καρδιακοί παλμοί. Αχνός αλλά υπάρχει.
Το πλησιέστερο νοσοκομείο ήταν στο Τζάκσον. Είκοσι τρία μίλια. Μέσα σε καταιγίδα. Με μοτοσικλέτα.
Κοίταξα αυτό το μικροσκοπικό ανθρωπάκι. Πεταμένο μακριά. Πεταμένο. Αφημένο να πεθάνει στα σκουπίδια.
“Όχι στη δική μου βάρδια, μικρέ πολεμιστή. Όχι στη δική μου βάρδια.”
Έβγαλα το δερμάτινο μπουφάν μου. Εξήντα βαθμοί και βροχή, αλλά το μπουφάν ήταν ζεστό από τη θερμότητα του σώματός μου. Την τύλιξα προσεκτικά, φροντίζοντας να μπορεί να αναπνεύσει. Μετά έκανα κάτι που είχα δει μόνο σε ταινίες – ξεκούμπωσα το μπουφάν ιππασίας μου και την έσφιξα στο στήθος μου. Το ξανακλείδωσα με το φερμουάρ και την έβαλα μέσα. Το μικρό της κεφαλάκι ακριβώς κάτω από το πηγούνι μου.
Η βροχή χτύπησε σαν σφαίρα όταν επέστρεψα στο ποδήλατο. Είκοσι τρία μίλια. Μέσα σε καταιγίδα. Με ένα ετοιμοθάνατο μωρό στο στήθος μου.
Ποτέ στη ζωή μου δεν οδήγησα πιο δύσκολα.
Η Χάρλεϊ ούρλιαζε μέσα στην καταιγίδα. Οι αστραπές έπεσαν. Η βροχή με τύφλωσε. Αλλά την ένιωθα στο στήθος μου. Να νιώθω τους μικροσκοπικούς χτύπους της καρδιάς της. Ή ίσως το φανταζόμουν. Ίσως ήταν απλά ελπίδα.
“Μείνε μαζί μου, μικρή μου. Σχεδόν φτάσαμε. Λίγα χιλιόμετρα ακόμα.”
Της μιλούσα σε όλη τη διαδρομή. Τραγουδούσα παλιά νανουρίσματα που θυμόμουν από κάπου. Της έλεγα για τον κόσμο που θα έβλεπε. Τη ζωή που θα ζούσε.
“Κάποιος δεν σε ήθελε, αλλά αυτό είναι δική του απώλεια. Θα τα καταφέρεις. Θα μεγαλώσεις δυνατός. Το υπόσχομαι.”
Δέκα μίλια μετά, μετακινήθηκε. Μόνο λίγο. Μια μικροσκοπική γροθιά που έσπρωχνε το στήθος μου.
Πάλευε.
“Αυτό είναι. Fight. Δείξε τους από τι είσαι φτιαγμένος”.
Δεκαπέντε μίλια. Η καταιγίδα χειροτέρεψε. Η ορατότητα σχεδόν μηδενική. Πήγαινα με εβδομήντα σε συνθήκες που απαιτούσαν να σταματήσω.
“Σχεδόν φτάσαμε, κοριτσάκι μου. Σχεδόν φτάσαμε.”
Έφτασα στο πάρκινγκ του νοσοκομείου στις 3
AM. Γλίστρησε και σταμάτησε στην είσοδο έκτακτης ανάγκης. Έτρεξα μέσα κρατώντας αυτό το πακέτο στο στήθος μου.
“Χρειάζομαι βοήθεια! Βρήκα ένα μωρό! Νεογέννητο! Σε έναν σκουπιδοτενεκέ!”
Ο τόπος εξερράγη σε δράση. Νοσοκόμες. Γιατροί. Την πήραν από το σακάκι μου. Τόσο μικροσκοπική πάνω στο τεράστιο φορείο. Τόσο μόνη.
“Κύριε, είστε ο πατέρας;”
“Όχι. Τη βρήκα. Στον κάδο απορριμμάτων. Εγκαταλελειμμένο βενζινάδικο στη διαδρομή 47”.
“Πόσο καιρό πριν;”
“Είκοσι… είκοσι πέντε λεπτά; Ήρθα όσο πιο γρήγορα μπορούσα”.
Εξαφανίστηκαν μαζί της μέσα από διπλές πόρτες. Με άφησαν να στέκομαι εκεί, μούσκεμα, τρέμοντας, καλυμμένος με αίμα και γεννητικά υγρά.
Μια νοσοκόμα μου έφερε μια πετσέτα. Καφέ. Μου έκανε ερωτήσεις. Ήρθε η αστυνομία. Κι άλλες ερωτήσεις.
“Τη βρήκατε σε έναν κάδο απορριμμάτων;”
“Ναι.”
“Και την έφερες εδώ με μοτοσικλέτα; Μέσα σε αυτή την καταιγίδα;”
